Из меня выжимают все соки,
Заставляя писать и писать.
Над мозгами пошли нависать
Моей жизни короткие сроки!
У России сегодня нет сил
Отыскать меня в толпах идущих,
На меня и на землю плюющих!
У земли для всех - равный настил.
Для чего же тогда я пишу,
Для чего выделяться пытаюсь?
Сам не знаю, поэтому, каюсь,
Под дуду я под чью-то пляшу.
Кто меня зарядил автоматом,
Подарил бесконечный словарь?
Я сегодня, как ни кошеварь,
Превратился в загадочный атом!
Я, наверно, сегодня - поэт?
Или просто - обычный писатель?
Может, жизни прекрасной ваятель?
Нет, я просто - картёжный валет.
Из таких вот, как я, дураков
Состоит дорогая "стихира",
В ней плясать нынче стали пол-мира,
Чтобы славить всех нас вдоль веков.
февраль
Из меня выжимают все соки
© Copyright: Валерий Мухачев3, 2014
Свидетельство о публикации №114022004912
Свидетельство о публикации №114022004912
Рецензии