Она идёт по улице,
С проколотой губой,
Глаза её зажмурятся,
Там вырисован конь.
Выбрила на голове узор,
Такой красивый, нежный,
Он так не похож на её взор,
Который грубый, небрежный.
А прохожие всё пялятся,
На её тёмные локоны,
Но она не печалится,
И идёт себе дальше, за угол.
don t look at me like this
© Copyright: Бетти Гроулэнд, 2014
Свидетельство о публикации №114022004641
Свидетельство о публикации №114022004641
Рецензии