Не поэт о поэзии

Я не поэт и быть им не желаю, не каждому такое ведь дано,
Хоть рифмами неплохо я слагаю, до этого далёко всё равно.
Поэзия, она такая штука, где слово заменяет сотню слов,
Найти его порой такая мука, прольёшь, как говорится, семь потов.
Чтоб было коротко и прямиком в десятку, порой вся жизнь лишь в четырёх строках,
Но лезут и сюда по блату и за взятку, им суждено остаться в дураках.
Поэзия, она ведь воспевает, всё светлое, чего так часто нет,
Любовь к друзьям, к себе, к родному краю и к людям, что вокруг тебя живут.
И тут уже не стоит изгаляться, стараться всё повычурней писать,
Порой читаешь, сколько ни стараться, что, почему, о чём и не понять.
И это есть и с этим не поспоришь, такое вдохновенье к людям прёт,
Что ты живой порою забываешь, и волос дыбом, если есть, встаёт.
Так изголяются своим "словотолпеньем", друг перед другом, не перед людьми,
Поэзия, тут нет другого мненья, понятна всем должна быть,чёрт возьми.
Среди своих, умнее кто решают, простых людей, как надо, не спросили,
Пусть тысячи людей стихи читают, но нас ведь миллионы по России.
Читают люди, даже не поэтов, пытаются найти в строках своё.
Всё потому, что в жизни нашей этой, побыть хотят подальше от неё.
Им надо доказать, что жизнь прекрасна, но на земле, не где то в облаках,
Кто донесёт доходчиво и ясно, когда поэт в заоблачных бегах?
Давно понятно, общество гниёт, гнильё добралось до интеллигентов,
Пусть хоть поэзия нам светлый путь найдёт, неужто в ней патриотизма нету?
Но есть они, вот конкурс не пройдут, на званья, на награды, на признанье,
Их бестолочи за бабло заткнут, свои стихи печатая в изданьях.
Подумать стоит, господа, об этом и быть не стихоплётом, а ПОЭТОМ!