В нашем городе небо серое,
редкой дробью звучит металл
подоконника грязно-белого.
Чайки вольные кружат, крича.
День недели сегодня тяжелый,
чёрный кофе не смыл песок.
На ходу засыпая и путаясь,
мысли тянутся на восток.
Вот бы поездом, вот бы птицею,
вот бы завтра, а лучше сейчас,
четверть суток между столицами,
как ни дрыгайся, влавлавас.
Да и надо ли - дело прошлое -
ворошить угли, чтобы дым в глаза.
На тропинке давно не хоженой
от росы серебрится трава,
только роз там нет,
лишь одни шипы,
их колючий след -
шрам от красоты,
не болит давно,
лишь слегка саднит...
Дождик за окном
всё сильней стучит,
сердце в такт ему
разгоняет кровь,
так о чём бишь я? -
про любовь-морковь.
Много сказано,
да не сделано.
Пела сказочно
птица белая,
и внимая ей,
полыхал закат,
птицей красною
обжигая взгляд.
Дело прошлое
© Copyright: Влавлав, 2014
Свидетельство о публикации №114022003683
Свидетельство о публикации №114022003683
Рецензии