Сны ветерана

О прошлом далёком опять стало сниться.
Я снова комроты. В траншее - свои.
На Буге спокойном в тревоге граница
и первые злые с фашистом бои.

Враги саранчою неистово лезли.
Вокруг - грохот, пламя. Вскипает река.
У нас трёхлинейки, штыки о трёх лезвий
и Красное знамя родного полка.

Атаки отбиты, притихло сраженье.
Считаю и снова считаю ребят...
Полроты не стало и мы в окруженьи,
и наши селенья за нами горят.

И снова бои. То в лесу, то в болоте...
Всё меньше и меньше бойцов.
Когда мы прорвались, от всей нашей роты
тринадцать осталось всего молодцов.

Но всё-таки вышли! Мы снова средь наших!
И слёзы, и радость в глазах.
Горячая кружка и добрая каша.
И больше - ни шагу назад!

А вот до Берлина дошли только двое
из нашей, из роты шестой:
я, Грибов - комроты и Сашка Алоев.
Такой уж неполный сегодня наш строй.

Три раза контужен, четырежды ранен,
землёй был засыпан и с танка сметён...
Но цепко хранит благодарная память
сто двадцать фамилий, сто двадцать имён.

Я помню вас всех, мои славные хлопцы.
И вами горжусь я - не дрогнул никто!
У вас там, где сердце горячее солнце,
но ночь среди дня наступала легко.

С оружием стыли геройские руки,
с размахом гуляла костлявая смерть...
И я был готов к ней. Но вот уже - внуки,
а вам никогда сыновей не иметь.

Вам небо, солдаты, собой благодарно!
Не так на земле всё, где топчут траву.
- Зачем вы не сдались? - услышал недавно
и свастику видел вчера наяву.

Воспрянуло вновь бесноватое племя,
пробился росток окаянной чумы.
Неужто забыто то страшное время?
Неужто совсем уж состарились мы?