Сердце в руке, душа на ладони,
Только надежда, стужа не тронет,
Не похоронит злая насмешка,
Пряча в кармане червонец,поспешно...
Соль на столе, мести не будет,
Гости солёным едят своё блюдо,
Хлеба кусочек ломают степенно,
Мысли травой, теперь стали сеном.
Что то не так? Ушло безвозвратно,
И заросла тропинка обратно,
Не обнимает ночами небрежно,
Просто так надо, не ласково,нежно.
Где же прибилась, не очень то важно,
Многое мимо и даже не страшно,
В завтрашнем дне свободное место,
В белом весна, идёт как невеста!
Свои мысли
© Copyright: Владимир Антюшин, 2014
Свидетельство о публикации №114021906170
Свидетельство о публикации №114021906170
Рецензии