Кода
Мой город, вымытый дождями.
Просветы проходных дворов,
Заборы с ржавыми гвоздями…
А на окраинах – дворы
Продуты влажными ветрами,
И там – неплохо, до поры,
Жить диалогом в скучной драме.
Свежее воздух, проще быт,
Демократичней магазины,
Но лёгкой затхлостью разит
Из «потребительской корзины».
А в центре – дым и пыль в глаза
Пускают чистым и нечистым:
И кто тут «против», кто тут «за»,
Кого «считайте коммунистом!»?
А я, застыв на полчаса,
Ловлю на слух мотивы коды,
Там, где чернеют корпуса
Полуразрушенных заводов.
* * *
Свидетельство о публикации №114021806393