В вопреках без чепухи

ты отпустил без лишних сцен слезливых,
а я всё так же - словно на цепи. совсем не оттого, что ты красивый - водицы с лиц, как водится, не пить. совсем не оттого, что очень умный - намного легче с тем, кто чуть глупей, но не вещает чётко, как с трибуны, таких жестоких для меня вещей, и не молчит, когда нужна поддержка, и не уходит, видя: тяжело, не шепчет вечерами явно в спешке - очередную пламенную ложь... хотя меня и тянет прямо в пламя - во мне ни капли нет от мотылька, не потому я щёки подставляю, что ты охотно лупишь по щекам, и так же режешь без ножа охотно, пока ищу тепла твоей руки. конечно, проще полюбить "за что-то",
но любят чаще всё же "вопреки".

и так уж вышло, что совсем увязла
я в этих растреклятых вопреках! не от особой яркости оргазмов, в которых потеряла берега. не потому, что я в плену иллюзий. ты мне давно родней любой родни. всё потому, что, если любят люди, "за что" - ни в жизнь не смогут объяснить. такая полоса, чернее ваксы, слагаю ей за гимном новый гимн, и остаётся только любоваться - на то, что предназначено другим. да и смотреть мне выпадает реже, чем снега в эту зиму февралю... так безупречны внешность и одежда, так мягко стелет мне твоё "люблю", что забываю я на миг про жёсткость, и помню только, что в полночный час - атласна ускользающая роскошь
твоих ладоней на моих плечах.

а льдистость глаз - темнее да теплее,
но насовсем её нельзя отнять. и я опять отчаянно жалею, что ты опять жалеешь не меня... фигура - хоть лепи с тебя скульптуры, но не проникнут все мои стихи - под цельнометаллическую шкуру.

без трещин, швов и прочей чепухи.