МП-763 Высоко летели - низко пали...

Высоко летели – низко пали
гуси лебединого полёта.
Оба заливались соловьями.
Оба ударялись в беспредел.
Пали меж бортов зелёных балий –
ни тебе вмешательств пулемёта,
ни межвидовых кровослияний…
И куда ж ты, Господи, глядел?!

Вниз глаза таращить странным птицам
было бесполезно и опасно:
вместо тротуаров и уключин
резеда белела сплошняком.
Облака немытые потискав,
дотянули до Новожупанска,
но не в суп гороховых селючек
угодили общим хохолком.

Серый клюнул белого – бывает.
А ты помнишь, как там пел Мартынов:
«Я хочу, чтоб жили…» Пережили
на мгновенье преданность свою.
Та же панорама шпилевая,
но заря – как будто бы кранты нам.
Сонный леснадзор на автожире
сеет прошлогоднюю кутью.

Белый то ли юмора не понял,
то ли оказался нелегалом
(правда, он ещё смешным гусёнком
Шамбалу лепил на хоздворе).
У полей давно другой топоним.
Ветер падаль месит с перегаром.
Две совы летят согласно съёмкам
в рай при семафорном фонаре.

Так и мы с братишкой друг без друга
чувствовали штырь на месте нимба.
Кто-то представлял брюнета с рыжим?
Он-то чёрный, только я седой.
Можно не кричать, что он ворюга:
этим я мечту не сохранил бы,
а голяшки вещих замухрышек
всё равно бы пахли резедой.