День бы петь, ночь бы спать... Все наоборот...
Набежит вдруг тоска в теле под корой...
Ты опять на стекле написала "You"...
Это имя его, и его убьют...
Ты живешь в облаках с грязною луной.
И она так близка словно за стеной.
Распахнув свой халат, ты упала в грязь.
А луна умерла над тобой смеясь.
На стихи в сотни миль, два карандаша...
Он любил... Он убил... Он за всех решал...
Кровь ползет, как змея в лужах и рассвет..
Может он - это я? Звезды на листве...
ТЫ закрыла глаза в спальне легких снов.
Ночь уходит назад, сквозь твое окно.
Ветер треплет стишки на обрывках штор.
Знает он, что стишки здесь давно ничто...
Белый день будешь спать, ждать ночную синь.
Звезд скупая крупа вновь заморосит...
Будет плакать земля под ногой во сне.
И "кирзач" из хрусталя топнет вдруг по ней.
Голубой порошок, мокрое пятно...
И тебе хорошо... И тебе смешно...
Мокрое Пятно
© Copyright: Станислав Сенькин-Рубанский, 2014
Свидетельство о публикации №114021701535
Свидетельство о публикации №114021701535
Рецензии