Мы с окраин,
Росли по-другому,
Где счастливо жила теснота.
Каждый двор вёл к любимому дому,
В каждой комнате – печка-плита.
Для картошки и прочей морковки
Рыли подпол,
Из стаек стыл ряд…
Но пришёл век заранее ловкий,
Где иначе живут, говорят.
Где уже не ковали героев,
Не сливали в единый чугун
Не давали ни вдвое, ни втрое,
Не грозили, как некогда гунн…
Где старинное вовсе не ценят
И теперь уже ты не поймёшь,
Где живёшь:
В Цинциннати, Марселе
И кому ты себя продаёшь…
Ложь не знает причуд и отличий
И язык у нас тоже один
Полуптичий как след идентичий
Всем потомкам его на помин…
Мы с окраин
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2014
Свидетельство о публикации №114021712570
Свидетельство о публикации №114021712570
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.