Мужчина, тот что справа...

Мужчина, тот что справа, скажет тост.
Почти интеллигентно, без натуги.
Как только дожуёт под этот тост
                хрустящий тост,
Вращая челюсть в ритме буги-вуги.

Сейчас доест и руку – на плечо.
Мол, подержу: от Вас, мол, не убудет.
Заговорит, а коже будет непременно
                горячо!
И кто потом плечо моё остудит?

Мужчина, тот, что слева, тот – ходок.
Похожий на затёртую монету.
Всё норовит погладить, ай проказник, локоток.
Под локотком, товарищ, секса нету.

Он мнёт за бутербродом бутерброд –
Видать, что любит чистую посуду.
И шепчет с полным ротом
           стихотворческий экспромт
Куда-то в шею. Ну его, зануду!

Мужчина, что напротив – тот хорош!
Но тоже жрёт, пузатая зараза.
В руках он держит вилку, держит тожь,
                подумать – нож!
Он – на диете, жертва унитаза.

Мужчина, тот, что справа, замолчал.
А тот, – напротив – плюнул на диэты.
А тот, что слева выпил
              и от счастья замычал.
Какая гадость, пьющие поэты!