Всё-таки это хорошо - быть добрым и дураком. И писать стихи.
Не было б их, вас всех, ей-богу, я постреляла бы.
А так вот ну... Есть они. И куда я теперь без них?
Они будто яблоки. Я как яблоня.
Все сожгу до единого, в пепел их обращу, посмотрю, уйду.
Что они, что? Странный труд. И глубокий труд,
Этот пепел ценнее платины, запомни - стихи не врут.
Они никогда не врут... А я часто вру.
Сожгу их, повисли на шее гирей ведь и орут,
Тянут в грязищу (не стих, а крест!) Я без лишних их не легка,
Вот рифмасто плююсь, гоню и опять закруглюсь к утру.
3.07. Здравствуй, 3.07! Ты как?
Всё-таки это хорошо - быть добрым и дураком. И писать стихи.
Не было б их, вас всех, ей-богу, я постреляла бы.
Я не вру: часто вру... Но куда мне теперь без них?
Без глупой и страшной правды...
Стих
© Copyright: Кость, 2014
Свидетельство о публикации №114021609630
Свидетельство о публикации №114021609630
Рецензии