Осип Эмильевич, разве
смерть — это пропасть и мгла?
Краешком глаза — не Вас ли
вижу за кромкой стола?
Осип Эмильевич, Вы ли…
Вам ли… для Вас ли… Абсурд!
Вырыли яму. К могиле
сирое тело несут.
Что Вы теперь? Оболочка.
Губы лопат запеклись
глиной кладбищенской. Точка.
Тишь и небесная высь.
Осип Эмильевич, деться
от ощущенья — куда?
Чувствую краешком сердца:
бредни, подлог, ерунда!
Воздух до приступа спёртый,
тусклая лампа горит.
Боже, но если Вы — мертвый,
кто же со мной говорит?
Кто, раздвигая упрямо
вязкую наволочь лет,
смотрит тревожно и прямо
в душу мне — сил моих нет?!
Нет, не поверю, простите,
в полное небытие.
Где Вы сейчас, говорите!
— Невыносимо сие.
Губы дрожат в укоризне.
Капельки пота на лбу…
Чувствую краешком жизни
Вашу судьбу.
Март 1987 г.
Мандельштаму
© Copyright: Александр Костенко-Орский, 2014
Свидетельство о публикации №114021604757
Свидетельство о публикации №114021604757
Рецензии
