Провинция.
Садится солнце, полумрак,
За косогором пляшут тени.
Под каждой крышей свой кулак,
Свои разбитые колени.
И мыслей, мыслей череда,
А, может, просто прошлый трепет,
Где были праздники труда
И страх, который снова лепят.
Живём, как будто в скорлупе
И к пасхе только воскрешенья,
Когда торопимся в толпе
Забыть заботы и лишенья.
И всё, что злится, вдруг, замрёт,
Оцепенеет от испуга.
И снова гордость оживёт,
Затеплится опять округа.
Провинция. Исток проблем,
Сполохи ненависти, пьянство,
Где столько оживает тем
И ощущение пространства.
Там тихо катится возок,
И лошадёнка не игриста.
Жизнь протекает, как мазок
На полотне у реалиста.
Провинция
© Copyright: Яков Зильберг, 2014
Свидетельство о публикации №114021602907
Свидетельство о публикации №114021602907
Рецензии