***

Несокрушимый миф в моей памяти,
Взгляд в небо, там после дождя отсутствует радуга,
Гноит, вызывает панику,
Раненный, брошенный, скулит, как маленький.
Так наступила осень слезливыми строками,
Разбивая о доказательства любую логику,
До боли привычными нотами,
Но я чувствую почерк его по бумаге,
Ровный, ровный, выводя каждую запятую,
Он смотрит в глаза мои цвета хаки,
Не любит и не ревнует,
И вместо роз, дарит мне маки.
Дышит тихо, золотом глаз ослепляет,
Слушает внимательно, но душу трухлявую не впечатляет,
Сроднился с пустотою бесполезного тела,
А кожа мраморная, белая…

Мастер, родившись из пепла, не ранен,
Просто не нашел подходящей гаммы,
Признавал людей умеющих смешивать краски,
Остальные к черту, грязные.
Чувствовать жизнь надо мягче, проще,
И в этом смысл наглой за маской рожи,
Его, казалось бы сложного мира,
Не беритесь за кисть, чтобы испортить картину,
Не пытайтесь продолжить своим сквернословием его безупречную лиру.
Не старайтесь без знаний поведать о том, чего вы не видели,
Этому хрупкому миру…

Диана Лис