***

Он всегда царапал на сердце ржавой иголкой,
Писал там какие-то лишние фразы.
Он в душе продырявил последнюю лодку,
Словно мало на дне кораблей из подобных сказок.
Он искал там, в разбитом графине,
Хоть какой-нибудь жизни смысл,
Но в глазах посторонних, видел, как слезы лились.

А время всего лишь меняло местами,
Меняло подчерк.
Напоминало своей быстротечностью,
Что кто-то, как раньше ранит,
Вычеркнет новый очерк,
Позже. Ночью…

Однажды встречая пустые рассветы,
Забудешь о прочих, осознав, что тебя уже нет,
И так будет проще. Молча…
А в душе наболела беспомощность –
Кровоточащие фантомные раны в груди.
Там и таился мир,
Где не сбивались с пути корабли…
Там иногда появлялся мир,
Где соль на щеках все никак не могла пройти.

Оставалась лишь сажа внутри,
По стенкам пустого графина.
Он не чувствовал, не понимал,
Но слепил эту хрупкую душу из глины.
Как на старых картинах маслом,
Где-то на дальнем плане,
Растекалась уже не знакомая мима,
Из красных выцветших красок..

20 июня 2013
Диана Лис