Прости, это жизнь

Волосы ниже пояса, чаще хватаюсь за ножницы, но воли меньше, чем желания стричь.
Соноры твоего голоса и плавящиеся, будто из воска, за окнами крики безумных птиц.
Слышится, что ты еще позвонишь, слышится, уже набираешь по памяти номер моего телефона,
Это не ты надрываешься и кричишь? Тяжелее дышится...нет, не ты. Извини, что звоню. Гудки, как истерики камертона.

Я даже не ищу твою куртку в толпе людей. Черт. Там твое лицо на плакате вместо Анастасии Заворотнюк,
Зажмурюсь и прочь с этого чертова перрона, в обход сделаю лучше гигантский крюк,
Чем увижу еще раз. Прости, это жизнь. И я забываю, что обещала себе больше молчать,
А уже битый час прошу: "отзовись". Не тишины ради ведь научены люди кричать...

Вывески "мир без границ" для безмозглых тупиц, а другие тверды: "До конечной никак ты, чудак, не доедешь".
Бесконечен только луч в геометрии. Веришь? Черти. Что раньше кончится: карандаш, терпение или ты? Попробуй теперь в бесконечность поверить.
Волосы ниже пояса, ветру в кайф путаться в них и скрываться — дурацкий осенний каприз.
Когда-нибудь оставят след на кончиках острые ножницы. Под ноги с плеч сбросятся волосы. Прости, это жизнь.

Извини, что звоню. Больше не стану. Глупая, глупая изъезженная привычка, томлю и иду по причалу,
Сказать, что люблю, нет. Я даже не догоняю, слишком быстро и громко, потише! Не услышишь, как позову...
Ты уйди лучше сразу. След кроткого поцелуя оставь на щеке, как в старых добрых песнях с твоих пластинок,
На полках пылятся пусть вазы, паутин тонны на чердаке. Буду скучать... В первую очередь по ряби родных морщинок.

Без протянутой на помощь руки крепче на ногах, друг, держись,
Ты не думай, что каждый гнил внутри,
пойми и прости,
это жизнь.

11.11.2013 г.