Хобботу

Когда сердце сделано из той неведомой штуки,
Не знает которой прославленный в обществе Google,
Он пишет стихи, которые мало читают,
Он делает что-то, имея свой верный тем рубль.

Он из понаехавших. Впрочем, таких у нас много.
Есть даже страна, понаехавшими организованная.
Что заставляет его трогаться с места?
Быть может, то, что не хочет он тронуться сам, сидя в поезде?

Он, в общем-то, чем-то похож на меня. В том лишь разница,
Что он путь свой как-то уже успел проложить в этом мире,
А я потерялся в самом начале дороги, что плохо,
И боюсь надорваться, пытаясь поднять эту гирю.

Он ищет свою - ту, что запрещена законом.
Он ищет свою взамен безвозвратно ушедшей.
Завидую тем, кто умеет жить здесь и сегодня!
А мы же - из тех, кто, похоже, живёт прошедшим.

Удачи. Быть может, свою он найдёт - ту, с рисунков.
Удачи. Вселенная встретит пусть своего Бога.
Удачи и в том, чтобы быть самому Вселенною,
И в том, чтобы знать, кто ты есть. И не только.