притча

Кости, зубы, лица, пустота...
Она гонит меня в нечто.
Отданная Богом тишина:
Мелкая, задумчивая притча.

Есть у нас красивая земля,
Реки, горы, города - озёра...
Где в туманах плавится луна,
И стекает в храм, под пенье хора.

Где трава, поджатая дождём,
Глубина небес невозратимых,
Сотни звёзд над ночью, и над днём,
Сны любви, и стук сердец ревнивых.

Строки ласковых признаний не для тех,
Торгашей искуственного счастья.
Черных налетело, мало нам своих
Протоколов и промблем у власти.

Строить, срать котеджи - гаражи,
Торговать бахчой и ананасом.
На помойке пьяные бомжи
Захлебнулись переспелым мясом.

Полуфабрикаты на селе.
Божья мать, куда же мы залезли?
В масле - сыр. А мы уже в говне,
Утонули, и совсем исчезли.

Нация у мёртвого вождя
Прекращает жилиться и драться,
Пахнет радиацией дождя,
И по швам заканчивает рваться.

Лысым патриотам всё равно,
В чьей крови их родина на вкус.
На закат разбитое окно,
И двухсотый материнский груз.