В декабре плачет небо – эти знаки верны.
Ничего не осталось, кроме чувства вины.
Ничего не осталось, – только крест на песке, –
Черенком от лопаты, – вдавлен, как на виске.
И бессмысленной болью отдает в голове.
И смешаются капли на декабрьской траве.
Ничего не исправишь, ничего не вернешь.
Лишь пульсирует память и вплетается в дождь.
Не излитые чувства – всё впитает земля.
И утратит искусство свое вечное «Я»:
Просочится сквозь камни, возопит к небесам.
Почему же так пусто, будто умер я сам.
С каждой смертью ты частью остаешься в земле:
Эти верные знаки природнились ко мне.
Перепутаны судьбы, времена смещены.
Не справляется небо с испареньем вины.
Аномалии
© Copyright: Михаил Обрубов, 2014
Свидетельство о публикации №114021511249
Свидетельство о публикации №114021511249
Рецензии
