Белый...

На улицы ложится белый снег,
Поскрипывая еле слышно.
Через узоры на стекле, рассвет
В квартиры проникает с крыши.

Зимою не нужны полутона,
Пусть краски отдохнут на полках.
И ожидает, бледен до бела -
Снег, йогом лёжа на иголках.

Чего он ждет? Когда придёт весна,
Потоком, размывая город,
Замёрзшая во времени вода,
«Америку» опять откроет.

«Колумбы» новых дней - спешим? Куда?
Что гонит вас, больных и сонных?
Работа? Дети? Деньги, как всегда?
Чего вам не сидится дома?

Кто первый, тот прокладывает путь,
Последним «магикан» плетётся.
Под жёлтый огонёк спешим рвануть,
Не ждём, когда другой зажжется.

Чего я жду? Наверно февраля,
Короткого, как жизнь поэта.
Похожим февралём родился я,
(Решил упомянуть об этом).

Куда спешим? Бежим от тишины?
Она, на пятки наступает.
Наверно, после ядерной войны
Такая тишина бывает.

По радио-эфиру "белый шум"
В дом проникает сквозь динамик.
За окнами ветра ноктюрн,
В щелях пан-флейтой завывают...