Цикл

Стою на краю перепутий обрыва –
в руке гонит дрожь пистолет;
ты – рядом беззвучно, безлично застыла,
в глазах то ли «да», то ли «нет».

И ветер плясал по воздушным шелкам,
а взгляд твой оплавлен был мыслью:
ты знала: не дрогнет на сей раз рука –
и скоро последует выстрел.

Сверкнёт непонотно и лопнет струна
последним мазком талой кисти:
родился во время всеобщего сна
замах мой – на каменный высек.

Есть шесть вариантов – один вялый хор:
все нити запутались в узел,
кручу барабан, на прыжок палец скор,
сужаю петлю всех иллюзий.

Сквозь калейдоскоп – и пространство, и время,
и мысли, разлившие краску.
Вчера не ценил  – вот и завтра усею
осколками тасканой маски.

Но стой… подожди… крепнет разум…
шаг в воздух, падение, жив…
у края танцуешь по лезвию вазы
над пропастью в ржи и во лжи –

ты! словно песок перетёк я к созвездью –
мозаика ширез–навырез.
Мы две тетивы, затянувшие песню,
а узел на край бездны вылез.

Напротив – взвожу я упрямый курок,
напротив – гляжу я на гибель:
уносит срок с ветром гнетущий хлопок,
дымок, и ты рухнула в тигель.

Звенела струна – я порвал цепи зги.
Горела свечою ты – дунул.
Но вот позади раздаются шаги –
висок холодит снова дуло.