valentine

акварельными красками рисую себе усы,
в праздник влюбленных,
а я как всегда одинок и пуст.
вижу в наэлектризованном воздухе
твои глаза как у лисы
и на улице снег, и до сих пор,
через окна слышу я хруст.

стоять на книжной полке вместо Даля-
не комфортно.
придумывать слова о том, как я тебя люблю!
рассчитывать на уютный вечер и распланировать все плотно,
сидя в баре,
а после приравнять тебя, и себя и дела к нулю.

и пропитанный гнильем и ложью,
и убитый тобою за столько лет.
почему?
почему мне так сложно
позвонить, написать, рассказать о себе,
да просто сказать привет?!
я убитый одиночеством зачерствел
и со временем только хуже.
кажется, я постиг все, что мог
и узнал все, что узнать сумел,
и среди толп людей каждая щель все уже.

мне так хочется курить натощак
и не видеть своих пороков
бармен, а это кто? вон за тем столом?
не она..
очень жаль, извини земляк.
у нас с тобою разные вкусы...