Как будто не было весны моей вчерашней,
Как скоротечно пронеслась твоя любовь,
И луговых цветов красу,я рвал напрасно,
Вдыхая маковый отвар твоих духов.
Идут года,тебе уже за тридцать,
Десяток лет и станешь ты другой,
И женщин тех ушедших в память,лица,
Туманным шлейфом тянутся за мной.
Лица
© Copyright: Петр Прийма, 2014
Свидетельство о публикации №114021402805
Свидетельство о публикации №114021402805
Рецензии
