Лёжа в прокуренном номере гостиницы
И размышляя сколько тут людей перетрахалось
Притворяясь бревнами, а может «охалось» и «ахалось»
После смрадного чада дешевой винницы
Вижу- снега выпало в этом городе,
Хоть лопату бери и строй свой собственный,
Каждый третий кричит "я потомственный,
Выросший и умирающий на серпе и молоте"
Странно, все таки, иногда, кажется
Пусть дорог не великий узел лежал
Но лишь шаг от родного и меркнет кристалл
И "живой" разговор с проходящим не вяжется
Вытянутый, лежащий на берегах Итиля,
Это место легло питоном сдыхающим
Тихо тучи ложатся на острые шпили,
А внутри пустота, звуки ангельских труб, утихающих..
Приехал
© Copyright: Какой -То Безымянный, 2014
Свидетельство о публикации №114021305200
Свидетельство о публикации №114021305200
Рецензии