Дом, которого нет

 Оглянись, всё ли взял ты с собой, уходя,
помолившись в углу на  распятье...
никого и ни в чём в этот час не виня,
надевая       дорожное платье.
Задержись у стола, где  писал до утра,
бросив   ручку с листом   и чернила...
где  усталость   твою знает кончик пера,
и   душа, что надежду    таила.
Пусть она  не сгорела в ночи, как свеча,
открывая  простор    океанов,
и   звала каждый   день за собой на причал,
показать       тебе новые страны.
Должен помнить одно – можно встать и   уйти,
оборвав свои корни  так глупо,
то, что будешь       до срока  стараться   найти,
на виски  ляжет инеем скупо.
Это  память  о доме,   которого нет,
чтоб вернуться    хоть раз на мгновенье
и нигде не купить в своё  детство  билет,
чтоб   молить, и молить о прощеньи.
В доме,    где постарев,    мать напрасно ждала,
все глаза,         проглядев на дорогу...
а   на старом  погосте   метель ,    и пурга
 заметают   следы      её к богу.