Клонит ветер колосок
пшеницы золотой.
Мчится серенький клубок
по дороге столбовой.
Пересохшие поля,
в трещинах от зноя,
Хочет влагу мать Земля
вымолить у Бога.
Но, дождя всё нет и нет,
сушит землю суховей.
Богом, видно, дан запрет
за предательство людей.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.