Небаплавители

Переплавленное небо - сырец.
И на памятник мочатся бомжи.
А для нас разливают свинец
В чарки из крокодиловой кожи.
Переломленный солнца хребет
Вновь вгрызается в дряблую память:
В атмосферу, вонзив минарет,
Мы пытаемся что-то прославить.
Снова осень плюёт позолотой,
И, в какой-то небелой фате,
Замуж выйдет она за кого-то:
Значит, снова родиться беде...
Небо будет плеваться кислотным
И каким-то недобрым дождём,
Паранджей будет пепельно-рвотной
Укрывать наши лица.
Огнём полыхать будут нежные свечи,
И раздуют вселенский пожар:
На свои обнажённые плечи
Примем мы безответный удар.
Только это уже не исправишь:
Переплавили мы небеса.
Мы себя так хотели прославить,
И теперь, вот, творим чудеса...
Наши лица бетонно-безвкусны.
Поколение мёртвых детей:
Нас нашли, это точно, в капусте,
Или в лоне развратных
****ей!
Злые гении мёртвых окраин,
Да, мы можем творить чудеса:
Мы, как птицы, по небу летаем...
да, и что нам теперь небеса?!
Вот и я. Я такой же безвкусный.
Я никчёмный поэт-лицемер!
Я хотел бы почувствовать чувства,
Только кто-то мне вырезал нерв...
Но слова мои - кони-безумцы,
Рвутся прочь, одолев ржавый мозг.
Им плевать на коварство презумпций:
Кони мчатся со мной на погост...