Я в слове Дом...

                Счастлив тот, кто счастлив дома.
                Л.Н. Толстой.


Я думаю: как бесконечен мир.
И где-то среди полчища квартир
есть его часть, что рано на рассвете
не уступает по лицу планете,
как только утром золотистый луч
едва проникнет из волнистых туч
и окна ее медленно осветит.

В секунду пробуждения от сна,
когда уже послышалась весна,
ее фасад красив и точен, как
вознесшаяся с легкостью рука,
рисующая мир на белом хОлсте.
Возможность оказаться далека,
как шанс остаться с совестью при пОсте.
Без этой части мира
мир - тоска.

Душа болит, как будто бы по ней
(старательно и, кажется, больней)
ударили искрящимся ножом.
И в этом мире сказочно-большом
я остаюсь бессмысленно-одна
в стенах холодных в городе чужом.
И больше не имею права на
любимую часть мира - милый дом.

Я думаю: как вечна красота,
которая, наверное, не та,
что мир спасет. И даже его части
спасти не сможет, кажется. Отчасти
ее существование порочно.
Она внутри и ранена нарочно,
но не приемлет внешнего участья...
Я в слове "дом" влюбленно слышу "счастье".




               

                10,11/02/14