Творчество

Встаю на цыпочки святого стихотворства,
Преображаюсь в собственных глазах.
И нет во мне ни капельки притворства,
А просто удается мне сказать

Из глубины души о том, что понимаю,
О том, как мучаюсь, как искренне люблю,
Как все несовершенства принимаю
И искорки внимания ловлю,

О том смирении как у моей Татьяны,
О горечи неправедных обид,
Как дорог мне и терпкий воздух пряный,
И поздней осени нагой и нежный вид.

Душа обнажена, изранена, простыла...
Но волей и усилием ума
(Как часто, дорогие, это было)
Преображалась каждый раз сама

И принимала вид ( в душе большой ребенок)
Наставницы, учителя, творца.
И голос был от искренности звонок,
Как у солиста в хоре, у певца.

Мне стихотворная строка - дорожка взлета.
Я в небо поэтическое рвусь.
Азарт и риск волшебного полета
Я каждый раз одолевать учусь.

А позже, на земле (скупая трезвость),
И проще, и скучней испытываю боль.
Стихи мои - подобья острых лезвий,
Врачующих израненность судьбой.