Литой комок холодной бронзы
Сияет, золотом, в руке...
Вот кровь алеет, нежной розой,
Чертя узоры на виске.
А говорят, что пуля - дура!
Залезет в сердце, невзначай...
А ты успей, тогда подумать:
Кто тут дурак? И смерть встречай.
Ты, человечишка, подумай,
Воткнув, Костлявой, взгляд в глаза.
Как же могла убить та дура,
Что так красива, как слеза?!
Пуля
© Copyright: Александр Леонидов, 2014
Свидетельство о публикации №114021010460
Свидетельство о публикации №114021010460
Рецензии