***

Мне кажется, я запоминала
Какие-то самые мелкие детали:
Почерк, взгляды, манжеты, воротники...
Счелканье пальцев.
Забытое на столе. Треки.
Книги. Случайные фразы...
Чтобы не умереть от тоски.

И, не оглядываясь, но точно зная, -
Мне смотрят вслед. Думают обо мне...
Ноябрь... Да что тут до мая?..
Понимают даже дымящиеся трубы в окне.
До мая близко. А потом все дальше от...
И, закрывая последнюю дверь, каждый раз,
Замечаешь, что уже без мыслей. Совсем.
Просто звуки в айподе кем-то написанных нот.
Запомнились.
То, что без сил и без рифмы – уже не важно.
Какая разница, если последний стих?..
Не-о-чем. Мыслей отклик бумажный.
Только клочки прошлого.
И ты растворился в них.
Без повода. Просто так.
Надоело.
Особенно, напоминать, что счастье
Бывает очень рядом.
И что иногда слова –
Это просто слова.
Так как есть.
А иногда – их больше не надо.
Хоть приятно знать, что никогда не прочтешь –
Мне бы хотелось рассказать тебе о забвенье по коже.
И про пламя внутри.
И про каменный замок.
И про страсть до дрожи.
Чередование одинаковости.
Обжигающая радость.
Чудеса одного дня.
Без этого и многого другого.
А главное – без меня.

Все остальное – тоже не важно...
Фильмы, провода, поезда, люди...
Я знаю: тебя в этом городе, в этой стране,
Никогда... никогда не будет.
Выбросила все: «может», «когда-то», «где-то»...
Поэтому мне легко – живой, свободной, игривой.
Без стихов, дневников, условий, запретов...
Мне теперь очень легко...
Быть счастливой.

18.11.2010