Кисти поэта

Кисти поэта посыпались на стол,
Загораживая строки и суть.
И прикидываясь каким-то глупцом.
Пишет о жизни забавную грусть.
      Может оно и есть так,
      Может, строки грустны. 
      Вот тучи покрыли небо во мрак,
      И создают атмосферу пустоты.
В тучах как в тумане 
Норовят все спрятаться верхушки крыш.
И находясь в неведанном дурмане,
Я иду сквозь них, услышь!
     Услышь мой голос, когда буду звать я, 
     Когда солнца лучи исчезнут во тьме,
     Когда небеса закроет мгла,
     Услышь меня и ответь мне.…
Шепчут мне деревья в след:
«- Иди вперед и не оглядывайся 
У жизни далекий век, иди
И никогда не останавливайся!»
     Вникая в изложенную суть,
     Помня любовь, семью, добро
     Я иду вперед в путь,
     И не остановлюсь ни за что.
А ты… ты где моя любовь?
Неужели я один?
К разуму приливается кровь,
А говорили, что неповторим!
    Врали мне, и врут до сих пор
    «Поэт, но больной, зависимый псих»
    И за место меня должен жить кто-то другой,
    А живу я, простите меня не стих….
Не стих еще мой голос во тьме
В том тумане, дыму
И как бы больно не было мне
Я держусь, я не упаду!
    Кисти поэта посыпались на стол,
    Мешая литься словам, 
    разрывая лист и строки на нем,
    Потом сжигая, улетая в небо назло ветрам… (!)