У костра
Четырехствольная береза,
Опушка леса и костер.
В нем догорает жизни проза.
Вопрос привычен и остер:
Быть иль не быть на этом свете?
Трещат дрова: конечно, быть!
Снопами искр осенний ветер
Порой стремится мрак убить,
И машет пламя – отгоняет,
То подпускает темноту.
И тишина звенит лесная,
И гаснут искры на лету.
А на шоссе вдали, за полем,
Ползут куда-то блестки фар,
И над деревней (сдуру, что ли?)
Блестит единственный фонарь.
Кусты ольхи играют в жмурки,
Их пожирает чернота.
Сарделька в лопнувшей кожурке
Парит на кончике прута.
Мне струйка дыма (вот шалунья!)
Попала в глаз из-под очков…
Такая ночка в новолунье –
Не для лентяев и сачков.
Костюм на грани совершенства –
Кирзуха с ватником – на мне.
Невыразимое блаженство –
Сидеть с костром наедине!
© Copyright: Валентин Ткаченко, 2014
Свидетельство о публикации №114020912343
Свидетельство о публикации №114020912343
Рецензии