На родине...

Когда-то здесь горел очаг,
Стояла печка русская.
Теперь обломки кирпича,
Подполья яма узкая.

А из неё торчит бурьян,
Во всей красе колышется,
Поёт, скрипит как будто пьян
И грусть в той песне слышится.

Бурьян поёт, бурьян грызёт
Мне душу жестким шепотом.
И словно пО сердцу идёт
Тяжелым конским топотом.

мой Малый Анзас.


Рецензии
Это беда...
Беда всей России...

Мир вам, Мария!

Кованов Александр Николаевич   08.05.2018 23:12     Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.