Мыслитель

Вы говорите мне, что я не одинок,
Что у меня есть все для полноценной жизни,
Но здесь нет боли, что по воле рока злого,
Так глубоко в моих засела мыслях.

Здесь не играет музыка от унижения, предательства, измены.
Здесь капля гнева, легкая нервозность, слезы, срывы -
Вот все что тянется по венам.
И жизнь пуста. Пуста на половину.

Считайте меня жалким пессимистом,
Но вечная тоска - вот то,
Что нужно для убийства миролюба-моралиста.

Скажи, что любишь ты страдать,
Скажи, что в мире превосходствовать должно мученье,
И в миг обрушатся столь пламенные речи,
Что слабого мыслителя (меня) сломают тот час.

И в пламени смятенья
Я заплачу от людского отторженья
И ниц паду пред громкогласным осужденьем,
Сгорая от потери смысла жизни своего.

Ведь нет уж более его.
Я получил ту боль и униженье,
Аредательство толпы в моих суждениях,
Измену в лицах преданных друзей.

Тоска же гложет душу мою чахлую теперь.
И что теперь есть жизнь, и что дороже?
Любовь и счастье или боль,
Которой мозг мой заморожен был, но не теперь.

Теперь я чувствую, как дуло у виска нагрелось в ожиданьи,
Я жду ответа, смерть томная близка.
Я сердцем чутким чую это.

И о каком страданьи может идти речь,
Когда я в полном отчуждении,
Взирая на любимого поэта,
Лишь ощущаю тягостную грусть?

Читаю шепотом его последние стихи
И слезы колкие стекают по ланитам.
Но ба!
Не слышно более спасающей молитвы.

Теперь на месте том плита могильная залита,
Что миром нашим позабыта.
Она расскажет о поэте, что счастья дивного не знал,
С тоской на сердце умирал,
И кровь стекала на стихи,
Что позже в печь закинули мыслителя враги.