Вот вечер.
Ненасытный ящик
Страстями словно варево кипит.
Воет ветер.
Колкий снег хрустящий
костлявою рукой в окно стучит.
Спит кот,
Уткнувшись носом в лапы,
таинственно мурлыча о тепле.
А тот,
кого любить могла бы,
не хочет даже вспомнить обо мне...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.