В бесцветном шелесте сонных будней...

В бесцветном шелесте сонных будней и шуме полупустых кофеен
Я слышу снова о страшном чувстве, о том, как нет ничего вернее,
И люди в голос взывали к богу, и бог с витрины глядел устало...
Февральский снег застилает память: не знаю, дальше что с ними стало.

Вот как-то был у меня лохматый кудрявый мальчик за двадцать пять, и
Нет вечности - мне казалось - дольше, чем второпях у него в объятьях,
Чтоб не увидела та, с которой он каждый вечер идет до дома.
Сейчас я думаю - лучше б с ними я никогда не была знакома.

Яд слов вальсировал с алкоголем, пока я била в глухую стену
Не кулаками - слезами, зная, что я останусь лишь переменной
В его простейшем из уравнений, и каждый плач обращался песней,
Потом я выла, пила, болела, и дальше в общем неинтересно.

Все это присказка, а не сказка, в ней зол финал и мораль капризна:
Нас никогда не согреют эти пятнадцать суток любви всей жизни.
Не счесть все ветреные апрели и недокуренные романы,
Где ты всегда был хмельным поэтом, но никогда не бывал - желанным,

Где разгорится холодный уголь, и люди множат шальные раны,
За истину принимая смело вульгарный отблеск на дне стакана.