Стансы Крысолову

Я стал бесчувственным и жёстким,
не ощущаю вкуса хлеба,
перебираю, словно чётки,
молитвы — ни себе, ни небу...

Меня затискивают в рамки,
и травят пресным разговором...
Остался рай в воздушном замке
чужой — за каменным забором...

Меня преследует могильщик:
на прусской флейте крысолова
он — как зовёт — всё свищет, свищет...
Чуть отвернусь, он — снова, снова...

Мы так похожи, что наверно
его я путаю с собою...
И правда: он играет скверно, —
я слышу, но сдаюсь без боя.

Его лицо, крысиный прищур,
игрушки — то, чем мы различны.
Но я — молчу, двойник мой — свищет,
и терпим — оба, нам — привычно.

Нет, всё не так, флейтист — в разводе,
он — царь горы, а я... Ну что я?..
…А в остальном — похожи вроде:
манеры, жесты, всё такое...

Я — отбоялся, хоть и слышу,
как флейта пилит золотая.
И не дышу... А он — чуть дышит,
но… жадно душу выгрызает...

В горах ли, в поле или дома —
он рядом — тенью, как мессия,
как старый друг, как мой знакомый,
как то, что я зову Россией...

Он, мой двойник, домашний деспот,
как демон, вставший над землёю
могилы рыть — всё ищет место —
моей... Умри!.. и я — с тобою...

                08 февраля 2014 г.
                21:02(Мск)