Эти - пишут стихи, те - не любят стихи,
Этих - мало, тех - больше. Все мы от сохи,
Все пахать начинали у гор Арарата,
Все - потомки библейского Ноя, ребята!
Эти - любят стихи, те - не пишут стихи,
Этих - много, тех - меньше. Людские грехи
Быть не могут благими, святой - только лжи
Дозволяется быть. Что рабу ни скажи,
Он пребудет рабом: сильный дух не сродни
Слабовольной душе. Гениальны одни
(Божий дар - штучный дар) - ум противен другим
(Глупость - въедливый дым). Что же всем остальным
Остаётся, когда человеком не так
Человеку быть трудно, как съесть свой башмак?
Эти - любят стихи, те - от строф, как от ос.
...Повезло мне: в стране стихотворцев я рос.
Повезло мне
© Copyright: Анатолий Смоляр, 2014
Свидетельство о публикации №114020707381
Свидетельство о публикации №114020707381
Рецензии