Словно алая кровь в бокале,
Что веками поит допьяна...
В нём, как на изумрудной скрижали
Тайна древняя отражена.
Терпким запахом винограда
На печали прольётся свет.
Вот она, людская отрада
В наше время мирских сует.
Не излечит, а лишь обезболит
На веселом безумном пире.
Но оно как воздух на воле
В нашем душном, убогом мире.
август, 2009
Ода вину
© Copyright: Гусева Мари, 2014
Свидетельство о публикации №114020706736
Свидетельство о публикации №114020706736
Рецензии