И всё снится мне лютый ветер,
Он в алтайской ревёт степи.
В твоём доме уютный вечер,
На коленях сыночек спит.
На плите остывает чайник,
На столе недопитый ром,
Одинокая мысль крепчает,
Подгоняя твоё перо.
А в столице веселья вихрь,
Как проклятый водоворот,
Мои мысли уносит лихо
И ломает моё перо.
Снова снится мне образ близкий,
Пахнет вьюгой твой тёплый дом,
Вижу, как ты склонился низко
Над волшебным своим листом.
И в слова воплощая душу,
Проливал бесконечный свет.
Пусть же мир твой ничто не рушит,
Настоящий живой Поэт!
Февраль 2014
А. С
© Copyright: Олёнка Емельянова-Полторацкая, 2014
Свидетельство о публикации №114020712150
Свидетельство о публикации №114020712150
Рецензии
