Пишу - значит живу

Каждый книгу по жизни  имеет свою.
Что не день – в ней запишет одну лишь строку.
Детство, юности впечатления,
Про любов свою, до забвения.

Станешь старше, ровней станут строки.
Обретёшь и мечты, и пороки.
Будешь прятать ты их между строк,
Для  других ты повесишь замок.

Как страница - пройдёт целый год.
Что вторая тебе принесёт?
И  не знаешь, но будешь писать,
В Новый год, что писал,  вспоминать.

Вот написана первая глава.
А за ней и вторая пошла.
Уже третью главу написал,
На четвёртой смелее я стал.

Эти главы писал я легко.
Было в жизни, лишь солнце одно.
И жена в них была у меня,
Двух парней подарила  она.

Время пятой главы подошло.
Написал, прокрутил, как в кино.
Слишком тяжко писал я её,
В ней темно – не видать ни чего.

Во второй половине главы.
Засветились надеждой огни.
Как то стал я, глаза открывать,
Что увидел, о том написать.

Помогла мне, вторая и третья глава.
Возвращался бывало, я к ним иногда.
Их порою читал, повторял не спеша,
Будто снова я ожил - вернулся туда.

Сколько глав я смогу в этой книге писать?
Не могу рассказать, на руках показать.
День пройдёт - только строчка. Страница
 - лишь год.
-  И ни кто  не подскажет тебе наперёд.