Календарь поэзии 14 февраля!

Уважаемые  авторы!
Календарь поэзии открылся на странице нашего современника.

14 февраля 1935 г. родился в Одессе Владимир Эммануилович Рецептер .
Окончил филологический факультет Среднеазиатского государственного университета (1957) и Ташкентский театрально-художественный институт (I960). Большая часть творческой карьеры этого замечательного человека связан с театром и сольными спектаклями.
Творчество Рецептера многогранно. Он автор книг стихов и прозы

В 1992 г. Рецептер В.Э. организовал и стал художественным  руководителем Пушкинского театрального центра в С.-Петербург. Сайт этого центра культуры и творчества здесь:  http://www.pushkincenter.ru.
 Владимир Эммануилович - Заслуженный артист РСФСР (1979). Лауреат Всесоюзного конкурса артистов эстрады (1963). Лауреат Государственной премии (2000).
 
 
* * *
Да, залы прорежены. Зритель не тот.
Другие пошли представленья.
Но дразнит легенда, пьянит анекдот
о праведном духе творенья.

Ни крови, ни грязи, ни лести, ни лжи!
Лишь светлая завесь тумана.
И не был убийцею, нет, не скажи,
великий творец Ватикана!..

За тощею нашей актерской спиной
не скрыть ни вражды, ни измены.
В империи славной спектакль заказной
раскалывал крыши и стены!

Беспутный, бесчестный, бессовестный мир,
забудь воровскую повадку!
Не отдал, не продал коллега Шекспир
актерское имя за взятку!

Столетья над нами кружит воронье,
но мы патриоты со стажем.
По ноздри — в легенде. Торчим от нее!..
И — хрен вам! — язык не развяжем!..

*** 
      О, если б мой предсмертный стон
                        Облечь в отчетливую оду!
                                          Владислав Ходасевич

Каждый об этом — как может.
Каждый о том же. Своем.
Как возникает и гложет
этот содомский подъем,

алчное приготовленье
к пламенной пробе пера.
Кованой строчки шипенье —
жизнь или смерть у двора…

Что же диктует?.. И кто там
требует срочно спасать
оду, на страх доброхотам,
или балладу под стать?..

Стол — это бранное поле.
Круче окно, чем овраг.
Ручка в руке, как в неволе.
Друг переменчив, как враг...

В трепете этом продленном,
в этой редеющей мгле,
в смысле еще потаенном —
грех мой на грешной земле...