Мы
В позолотевших улиц перекрестки.
На разрисованный узором сад
Нагонит дождь, сырой и хлесткий.
И мокрый ветер застучит в окно,
Рванет на шторах стертые картины.
И станет от дождя совсем темно,
От туч, соединенных клином.
И я уже готова умереть,
У твоих ног растаяв листопадом,
Не ухватив прощальное "Не надо!".
Это не смерть, не смерть...
Им не понять, о чем молчали мы,
Тем, кто стоял за нашими словами,
Какой поток взорвался между нами
В отчаянье зимы.
Твое прощенье ждет душа давно,
Но не стряхнуть разорванные цепи.
И я смеюсь, неся дурацкий лепет,
Хоть мне и не смешно.
Да, смерть любви, как роза без воды,
Так тонко и печально завядает,
И лепестки друг к дружке прижимает
В закате красоты.
Немного ближе руку протянуть,
И на руке твоей, как дождь, заплакать.
И память глубоко в слезах запрятать,
И в шепоте тонуть.
Дай мне уйти - я не остановлюсь,
Как по следам зимой уходит осень,
Обычной фразой напоследок бросив:
"Я больше не вернусь..."
Свидетельство о публикации №114020503906