Спал долго он, измученный изгой.
Ему приелись жизни испытанья.
Спал в аккурат на север головой
И тяжело дышал, наверно от незнанья…
Быть может местности, а может быть судьбы.
Его избаловали, верно, тумаками
И выметали, словно из избы
Ненужный сор, копившийся веками.
Глаза задёргались, он снова видит сны,
О том, что, верно, совершить не сможет.
Ах да, ему мотивы не ясны
Тоски, той, что его так гложет.
Так и останется – ни бес и не герой.
Народ его уж предал на заклание.
Увы, друзья мои, чума чумой,
А пир, как водится – по расписанию.
Портрет спящего осуждённого
© Copyright: Виктор Бойченко 2, 2014
Свидетельство о публикации №114020402250
Свидетельство о публикации №114020402250
Рецензии