Полотнится письмо прямо в поле, где
плетью ливня примятые травы
лечат дОсердца, слева и справа
налипая на голые голени.
Но его я тебе не отправлю.
Ночь в чернильнице злится и плещется,
Архилин в темноте ярко-синий.
Руки в стороны, ниц, обессилев, –
так болит дописать "травы теплятся
на крови наших снов", "сны" - курсивом.
Смотрят буквы на звезды и шепчутся,
почерк с росчерком томно вдыхает
эту ночь, звезды, клевер, муравы...
И спускаются звезды по лестнице –
их в конверт, как в чулан, закрываю.
звездолов
© Copyright: Руис Ромедиос, 2014
Свидетельство о публикации №114020401519
Свидетельство о публикации №114020401519
Рецензии
