Поэт

Во сне уйдёт поэт…
И станет осенью, душистой хризантемой.
Весной – листвою древ и книг,
бумагой разноцветных денег.
Толпа стареющих детей
застынет в парке гипсовым корсетом.
Мадонны с запахом борщей
читали на ночь в детстве им поэта,
который снова осень, хризантема,
листва, опавшая в дорожный водоём
лазурных миражей…
О, Небо!
Они бездарны не умом, но сердцем.
Обмануты твоим холодным отраженьем
в прибое моря битого стекла…
Ты говоришь – огни танцуют
губами, жестами, ногами,
качают головой и отбивают пальцы
о гипсовый пирог в колонном зале…
Адам готов! Он счастлив, пьян и наг,
поёт о всём что видит
глазами плоских луж.
Но старый Командор, начальник
чайников фарфоровых и кукол,
уже стоит во тьме
звеня цепями Римских Косарей –
является с дождём ночным
тот Чёрный Человек.

Ты помнишь этот сон, о мой поэт?
Когда цветы твои срывали
весною девы, и бросали
в котёл зловонных чар,
в ржавеющие зелье…

Что сотворило Сердце,
то – оставит,
и хризантемой больше не взойдёт
в безмолвии
познав
себя…
Во сне уйдёт поэт…