Перекаты, перекаты.
Дымный воздух здешних сёл...
Ты лети, мой друг крылатый,
И прости… прости за всё.
Может свидимся ещё мы.
Знать бы только мне, когда
Полечу и я из дома
В незнакомые места?
Полечу ли смело вовсе?
Иль останусь при дворе...
Рядит в злато рощи осень,
Тянет холодом от рек.
Ты лети скорей, лети же
Над дремотой здешних сёл.
Выше,
выше,
много
выше.
И прости… прости за всё.
Перекаты, перекаты...
© Copyright: Максим Пинигин, 2014
Свидетельство о публикации №114020301696
Свидетельство о публикации №114020301696
Рецензии